No entendía el concepto de "la muerte" ni las teorías sobre "la razón del ser". Le daba pánico la idea de que todo plan concluyera en el mismo final y se preguntaba a veces para sus adentros y otras frente al espejo:
- De qué sirven la razón y los sentimientos en una máquina destinada a dejar de funcionar? Cuál es nuestra ventaja sobre un animal? Por qué estamos acá?
No entendía ni la estructura del tablero ni la configuración de las reglas.
Era ésto un juego o era ésto real?
El tiempo ya no era una dimensión abstracta, ahora se le presentaba concreto y su peso le dolía sobre los hombros al andar por aquí y por allá.
Las dudas la habían encerrado en una finitud sin razones, y aterrada de ignorancia se olvidaba de vivir.
Ella murió un Lunes antes del cambio de horario dispuesto por el gobierno nacional. Dejó un reloj funcionando sin actualizar, un cepillo de dientes gastado y un libro en blanco que se titulaba "Antes del final"
Uno no se enamora de gente, sino de un conjunto de ideas que se hace sobre la gente.
Envases que (quizás) te engañan con un contenido ausente.
Y yo tengo un enredo de ideas fabricadas y encontradas que me revuelven la cabeza y la panza.
Yo dormí con una mentira más de dos meses, con un engaño, un fantasma.
Los riesgos de conocer a alguien, abrirse con alguien que te vacía, alguien hecho de mentiras, con los sentidos egoístas.
Yo no te reconozco, sos un extraño.
No veo tu color, no te distingo entre la gente.
Las mentiras le quitaron el pigmento a una historia llena de matices.
Son las vueltas de la vida que aveces te marean, pero no hay que quedarse quieto, hay que seguir girando, dando vueltas.
"Él era un fabricante de mentiras, el tenía las historias de cartón,
su vida era una fàbula de lata, sus ojos eran luces de neón" ♫♪
(Sui generis - Fabricante de mentiras)
Situación: me llama una amiga que está sola en un bar y que me invita algo. Yo no puedo, estoy con mil cosas a la vez.. facultad, ocio fotografístico que me hace bien, mates, cosas mías.
Mi ser no puede, y una vez más, priorizo algo que no quiero con un fin: alguien a quien quiero. Tiene bastante sentido (o no?).
Llego al bar. Ella estaba con dos amigas, una estafa total (la estafada: yo)
Acto siguiente cae mi hermana y ya está.. mi razón de asistencia era un mito urbano, una sinrazón.
De pronto, todas salen a fumar. Yo no, me gané el rol de cuidadora de mesas/bolsos hace rato.
Me hablan los del lado: tres treinteañeros pasados de cervezas con ganas de reír. Me uno a su ronda, entre simular mirar el celular y compatir unas cervezas, la segunda puede más.
Entre idas y vueltas me preguntan.. que hacés de tu vida, que estudiás, tenés novio, en qué andás. Las tipicas preguntas para saber en qué parte del plan estás.
Mi respuesta desconcertó bastante: tengo la idea de recibirme para salir del plan.
Ellos: qué plan?
Yo: el de estudiar, recibirte, trabajar, conocer a alguien, formar pareja, comprometerte, casarte, mudarte y bla bla.
Ellos: ah, tenés un mambo más o menos, te hacés la rara.. no querés seguir el plan pero lo practicás.
Yo: nono, tomo del plan lo que me sirve para salir de él y vivir mi plan al marge de EL plan.
Llego mi hermana y mi amiga y la conversación cambio de rumbo y lugar.
Y yo sigo pensando.. por qué todos seguimos un plan en el que no tuvimos voto ni voz a la hora de establecer las reglas? Quién es el raro? Quién está despierto?
Por qué nos volvemos más fríos?
Por qué cuestan más las palabras que las suposiciones?
Por qué dejamos de creer?
Por qué andamos con cuidado de querer?
Por qué el siempre deja tener ese tinte a infinito y a horizonte incierto?
Por qué sostenemos un hilo en una mano y una tijera en otra, preparándonos para cortarlo y agotando la posibilidad antes de darle ventaja a que algo sea real?
Te regalo mis risas, me regalás vos a mí las tuyas? Que las sonrisas nos sobran y que tenemos ganas de reír. Démosle ventaja a la posibilidad y dame un beso antes de darme tiempo a suponer lo que no está. Si no soñamos ahora, entonces cuándo?
Sobre-dimensión de las sensaciones, TODAS.
La variable tiempo la sorprende perdiendo minutos.
Resbalan de sus manos como agua,
y se rompen a sus pies como hielo, como vidrios.
Vidrios que lastiman su caminar descalzo,
y le juegan en contra a su equilibrio entre las agujas del tiempo.
Está paranoica, piensa en la muerte
y cree tenerla cerca, siente que muere pero aún respira.
Está desesperada, no tolera mirarse al espejo porque no encuentra su escencia.
La perdió en alguna hora, algún minuto inquieto o quizá se la robó el mismo espejo junto al reflejo.
Sobre-dimensión y desorden. Los minutos se estrellan apurados contra ese espejo,
que se rompen lento en mil vidrios filosos sin reflejo.
